Die Großkapitalistin der Kontakte | Drei Raben

"Mich reizt aber auch vor allem die Lyrik, und zwar immer stärker, weil es da ein Geheimnis gibt. Gute Gedichte sind geheimnisvoll. Und man verbleibt in diesem Geheimnis. Beim Übersetzen ist aber genau das am Schwersten: das Geheimnis beizubehalten. Wenn mir etwas z. B. bei Hölderlin nicht klar ist, schaue ich mir die ungarische Übersetzung an, und verstehe alles. Da stimmt dann natürlich etwas nicht."

"Allein schon die Existenz des literarischen Übersetzens und seine alltägliche Praxis sind ein Beweis dafür, dass eine Vermittlung unserer Kultur, ein Vergleich mit anderen Kulturen möglich ist; dass ihre Eigenart messbar ist und sich bewähren kann; dass sie bei Aufrechterhaltung ihrer Eigenart fähig ist, fremde Einflüsse in sich aufzunehmen. Sie hilft dabei, sich mit dem Fremden anzufreunden und die Isolationsängste aufzulösen. Über all das hinaus, von dem hier die Rede sein wird, hat die literarische Übersetzung in Ungarn eine therapeutische Funktion und ein daraus entstehendes Pathos, eine moralische Bedeutung. Das kann die Erklärung dafür sein, dass unter den besten ungarischen Schriftstellern und Dichtern sich derartig viele mit dem Übersetzen von Literatur beschäftigt haben."

"Im Roman Stumme Wiesen von Tibor Noé Kiss gibt es ein Gasflaschendepot. Bei diesem Wort eröffnet sich den ungarischen Leser·innen eine ganze Welt. Das geht natürlich verloren, egal, was ich mache, aber ich muss es erklären, mindestens mit einem Adjektiv, was das überhaupt ist."

"Der Rhythmus der Seele ist in jede Sprache anders eingewoben, sagt der ungarische Autor Péter Nádas wunderbar poetisch und treffend. Spinnt man diesen Gedanken fort, so bedeutet Mehrsprachigkeit ein ständiges Oszillieren zwischen den verschiedenen Rhythmen der Seele."