Es ist der Moment, als Betty nach einem Aufenthalt in Rom wieder in Berlin ist und auf einer Brücke ihren Koffer hinter sich herzieht:

„Ich hatte den allerersten Flug genommen, die Nacht war so kurz gewesen, dass es sie im Grunde gar nicht gegeben hatte, und nun zog ich an einem Montagmorgen gegen halb zehn meinen Koffer über die Warschauer Brücke, wo die Party gerade vorbei war. Die Gäste lagen jetzt im Bett, im Erbrochenen oder tanzten noch in irgendeinem Club. Ich zog vorbei an geleerten Sektflaschen, zerschlagenen Bieren und einem vergessenen Verstärker. Scherben knackten unter den Rollen meines Koffers.“

Töchter, S. 13